Diariamente

Alguma coisa está errada. Suspensa. Mesmo que todos os dias eu acorde pelo impulso de continuar, não vejo nada positivo nas coisas que produzo. Nenhuma satisfação por ter acertado, ou ainda por estar no caminho certo. Não existe caminho. Uma sensação de andar em circulos, de que nada poderá nos tirar do abismo que chamamos de rotina. E tem você. Uma pérola bruta, com a concha quebrada, que precisa de amor e apoio. De onde vem a força?

Tudo é igual. Os rostos, as mesmas frases. O perfume suave no jardim. Não há saída. Sem resistência, somos empurrados para o mar. Incansáveis. Sempre será segunda-feira.

O sono que teima a chegar. A dor que persiste em circular em cada ponto do corpo. Mente. Alma. O que estamos fazendo?

A resistência é nula. A luta que travamos contra o relógio está sendo vencida pelo desanimo desses dias.

Sinto aue o tempo está se esgotando e não consigo pensar em nada que faça com que... É tão amargo o sabor da saudade.

Somos o lado negativo, entre àqueles que não aceitam nossa decisão. Nossa?

Não perecerei. Pelo menos não até a próxima segunda-feira.