~ bloco das nuvens

16:45

2012-01-11T12:55:00.000-08:00

Este é o início de uma lapso temporal em seu dia. Comece a notar, todos os dias quando o relógio do computador alcançar 16:45 pode ter certeza que amanhã chega, mas 18h não. É o lazy down da rotina. Certeza que quando o fim do mundo chegar, será às 16h45. O sol está deixando de ser forte para ficar mais fraco. Em tempos de chuva é quando o temporal é mais forte. Faz o teste! O céu escure e parece que 19h chegou, mas é só mais uma facepalm que o tempo dá em todo mundo.

Se está no trabalho, nada acontece. Nem o telefone toca. Toda a força criativa escorre de você, para a cadeira e vai ao chão como azeite caindo do pão (a rima foi involuntária). O sono, enlouquecedor, lhe mostra toda a força de vontade que você esqueceu em algum lugar, menos aqui. As 345 coisas que você estava fazendo passam a não ter tanta urgência assim. E, qualquer link, digo QUALQUER link passa a te içar como um tucunaré que está pronto para a rede-limpeza-chapa-estômago. Finalmente as 18h chegam, os posts no facebook e twitter vão diminuindo, os posts sobre o trânsito vão crescendo, mas você só sai às 19h. Então, todas as coisas deixadas para depois passam a ser feitas na velocidade da luz. 15 emails respostas em menos de cinco minutos. O teclado passa a ter sonoridade de um piano em fúria, dada a situação das teclas já demasiadamente amolecidas pelos toques frenéticos do rush time. Na maioria das vezes não dá tempo, então você acaba esticando até às 20h só para ter certeza que tudo ficará em ordem para o dia seguinte. E seguinte. E seguinte.

Mas você não trabalha. Está em casa. Puxou a poltrona para perto da estante só para colocar o pé em cima do braço do sofá. Mais conforto para a fase 5, nível três. Malditos helicópteros e mini-kits im-pos-sí-veis de encontrar. Já passou a hora do almoço, mas você preferiu a novela. Ainda não é jantar, mas você não lanchou. Então, o pacote de snakes fica de um lado e o brut do outro, só para relaxar. Mas são 16:45, quando todo o dia que quase está acabando passa a fazer algum sentido. O que eu fiz do meu dia, porque ele está QUASE no fim? Por que eu não saí de casa? Por que não comi cachorro-quente na igrejinha? E o almoço com azamiga, ficou para depois? POR QUE?!!?!!? Facepalm. São 01h45 de pura procrastinação estúpida pela falta de tempo perdido. Vou colocar tudo no twitter e dizer que a classemédiasofre.

Quando 16h45 chegar, já sabe, dá uma autistada e finja ser 15h45. Vamos ver no que vai dar.

Vida

2011-12-09T13:33:00.001-08:00

tá difícil acordar.

Clique

2011-12-09T04:37:00.001-08:00

Paul.

via toycamerablog

Cigana, me engana!

2011-12-01T10:09:00.000-08:00

Bahiana vidente é mineira de Patrocínio. Chegou com baralho dourado e cheiro de manjericão. Olhou nos meus olhos céticos e pediu para tirar um monte da mesa. Sobraram outros três que viriam para mais tarde. Bahiana leu que sou pessoa difícil, lido com tristeza sobre as coisas da vida, mas tenho família que me ama. Tem gente boa por perto, Bahiana leu que estou apaixonada e que vem vindo casamento por aí. Não sei, mas Bahiana já foi da umbanda, candomblé. Hoje é das ruas, lê cartas por 15 reais, de padaria em padaria ganha adeptos e perguntas que brotam mais que flor. Bahiana tem cheio de surpresa, pois mistério tenho eu. Bahiana leu nas cartas que sou pessoa cética, dura criada na pedra, mas que tenho família que ama. O amor, terei para vida toda, tem três filhos desenhados na minha mão. Bahiana leu para ter cuidado com tristeza. De uma carta a outra olho para LV e CM. Minhas siglas compartilham o mistério, mas não compreendem meu ceticismo. Saio da mesa 15 reais mais pobre e com certeza que Bahiana mineira, Bahiana de Patrocínio acertou muita coisa, mas errou no ponto que, em geral, acerta pra valer em outras clientes. Tem seis anos que Gustavo leu na mão muita coisa que aconteceu, mas que filhos não terei. Vamos ver qual dos dois estava certo.

o corpo é quente

2011-11-10T14:03:00.001-08:00

e gosta de café preto e suco sem açúcar.

blindness

2011-11-04T17:18:00.000-07:00

certas coisas vem de relance.

na maioria não enxergo.

A dor

2011-10-01T13:38:00.001-07:00

às vezes vem.

Recortes

2011-10-01T13:38:00.000-07:00

Parte de mim tem um passado que não quer esquecer. Construí isso, independente de quem estava ao meu lado. Este momento, o agora, é similar àquele que deixou de existir. Faz parte da minha singularidade esta dor. Não passa com o tempo, apenas cresce, assim como todas as coisas que deixei para trás. Talvez, daqui a dez, quinze anos eu volte a este texto e transforme este final em algo diferente. Contudo, é mais provável que apenas me lamente. Como sempre fiz e farei. Determinação é diferente de determinismo e de determinada.

Mera questão de contexto.

Laços

2011-07-13T13:02:00.000-07:00

Fico,
por vezes,
encabulada com as histórias,
àquelas que enganam.

Quem sabe se um rastro qualquer não foi deixado por aí,
à deriva da consciência.
Perdido,
como a memória que teima em nos largar.

aforismos

2011-07-05T14:53:00.000-07:00

quando as linhas embaraçam, quem desfaz os nós?

cupcake

2011-04-27T08:54:00.001-07:00

vivia a contar. falar. expandir.

dilacerante, parou de súbito.

era hora de seguir em frente

Da frequencia das verdades

2011-04-01T20:34:00.001-07:00

as vezes fico pensando no significado da palavra terrorismo. o que poderia ser classificado como. para muitos ocidentais americanos, essa expressão é utilizada para se referir a pessoas que provocam ações de dano físico a outras. mas, no entanto, para mim a palavra ganha mais força no campo da moral.

estar sobre pressão é uma realidade contemporanea. será? será verdade que para ser bem sucedido a pessoa TEM de passar por certo tipo de pressão? TERRORISMO. Terror. tá entendendo? Ter-ror. remete à pavor, pânico mesmo. medo de perder o emprego. pânico de ter a imagem (tão dificilmente construída) ruir, como em um castelo de cartaz.

há algum tempo, mais especificamente na geração passada, as pessoas se submetiam a certos tipos de tortura psicológica no trabalho para não ter a imagem de "bom profissional" arranhada. conheço pessoas assim, que se permite ter um ambiente de trabalho sob pressão. muitas delas "gostam" dessa sensação. mas, será que isso, realmente, as torna melhor ou pior profissional?

não sei ao certo, mas o que posso notar é que esta geração (a minha, entre 25 a 30 anos) os profissionais caem no mercado para dinamizar esse processo saturado nas relações de trabalho. onde a qualidade é equivalente ao esforço vezes a competência da pessoa. contrário do pensamento anterior, onde, muitas vezes, o funcionário era massa de manobra de muitos "chefes" que nem tinham jeito para caciques.

hoje convivo em um mercado misto, onde o conflito de gerações é evidente. principalmente, por não saberem valorizar a agilidade versus produtividade dos jovens.

terrorismo, uma palavra que ganhou força com processos de assédio moral. uma palavra que não deve ser temida e sim combatida. mas a pergunta final é: como?

Das coisas que sempre publico anualmente

2011-03-21T14:17:00.000-07:00

"4.
Como decorrência dessa concentração residencial, os centros cívico e administrativo, o setor cultural, o centro de diversões, o centro esportivo, o setor administrativo municipal, os quartéis, as zonas destinadas à armazenagem, ao abastecimento e às pequenas indústrias locais, e, por fim, a estação ferroviária, foram-se naturalmente ordenando e dispondo ao longo do eixo transversal que passou a ser assim o eixo-monumental do sistema. Lateralmente à interseção dos dois eixos, mas participando funcionalmente e em têrmos de composição urbanística do eixo-monumental, localizaram-se o setor bancário e comercial, o setor de escritórios de emprêsas e profissões liberais e ainda amplos setores de varejo comercial."

COSTA, Lúcio. Relatório do Plano Piloto de Brasília. 1956

Até

2011-01-04T04:59:00.000-08:00

Virou de pernas,
o ar.

Sabor de passado

2010-12-16T11:35:00.000-08:00

Cheiro de casa. do carro. do antigo trabalho. da rua. dos gostos. das lembranças. das pessoas que morram. cheiro de enterro. de coisa ruim. de fazer o que acha certo. de errar fazendo o que acha certo. de ter medo. de batida de limão. batida de carro. Cheiro de arrependimento. de esquecer do outro. Cheiro de gato. de cachorro. de tangerina. de abóbora no feijão. de lembrança de desenho animado. Cheiro de música, de sensação. de despertar. de dormir. Cheiro de travesseiro, de cobertor. de comida. da comida.

Desprazeres

2010-12-12T16:59:00.001-08:00

onde está o erro, quando só se consegue notar os acertos?

Das viagens que fiz

2010-11-22T13:47:00.000-08:00

When I was a little bitty baby, my mama would rock me in the cradle. In them old cotton fields back home. It was down in Louisiana, just about a mile from Texarkana. In them old cotton fields back home. Ooh, when them cotton bolls get rotten. You can't pick very much cotton. In them old cotton fields back home.

REVIVAL, Creedence Clearwater. IN: Willy and the Poor Boys. Fantasy Records: november, 1969

Dos livros que li

2010-11-18T11:51:00.000-08:00

"I started out on burgundy
But soon hit the harder stuff
Everybody said they'd stand behind me
When the game got rough
But the joke was on me
There was nobody even there to bluff
I'm going back to New York City
I do believe I've had enough."

(DYLAN, BOB. Just Like a Tom Thumb's Blues IN: Highway 61. Columbia Records: August 2, 1965)

two hearts beat as one

2010-11-16T05:24:00.000-08:00

achei aqui: Romero Britto

Cotidiano

2010-11-16T03:57:00.000-08:00

A paixão lhe pegou como um fio. Em um respiro curto e infinito. Paralelamente sem nexo.

Confunde.
Engana.
Distorce.

Bom é sofrer assim.

Fuel

2010-11-03T14:32:00.000-07:00

SENTIR-se

bem
pequeno.

Esses breves dias.

No alto da Torre

2010-10-26T14:00:00.001-07:00

S5032000
Originally uploaded by _yoko

você só vê a plataforma.

O Mundo Mágico

2010-10-26T06:13:00.000-07:00

Maurits Cornelis Escher (17 June 1898 – 27 March 1972)

=~

2010-10-06T09:57:00.001-07:00

o tempo que

falta tempo

para passar

tempo de mais

perdido.

Das provações

2010-09-27T11:17:00.000-07:00

Tenho deixado marcas, passos. Divagações em linhas curvas. A Brasília, minha Brasília, virou nossa. Já não o era? Confundo os passos dados com os que vem. Vai e vem. Deixo para os mais velhos as preocupações mais distantes. Estou disforme, moldada em suas mãos fortes. Seu corpo alto. Dez anos. Estou atrasada seis anos. Você adiantou-se cinco, para poder me acompanhar. Acostumei, muito mal, ou outros. Sempre levanto a capa protetora para eles. Materna. Não, não é mais a minha capa. Agora, o contrário faz valer. Sou fraca. Dócil. E, desta vez, protegida. Provar o veneno alheio é anestésico.

Dias de Leão

2010-09-20T15:19:00.000-07:00

Em uma caixa
guardado-o
seguro

os grilhões
abandonei-os
todos
em outra gaveta

as lembranças
essas ficam
coloridas
rabiscada como giz

Pai-xão

2010-09-15T14:40:00.001-07:00

˙ɐçǝqɐɔ

ɐʇuod

ǝp

opunɯ o ɐɹıʌ

Cheiro de Infância (1988)

2010-09-15T08:44:00.000-07:00

koko, lala e bibia

Por Marcos Teles (a foto e as crias)

Diálogos promissores

2010-09-03T14:21:00.000-07:00

LINDO's new status message - Aí vai uma: Mulheres abelhas se preparem pq o homem mel chegou!!! 18:13
me: pó tirar esse plural aê!

LINDO: é só pra vc anotar amor

me: seu nick anterior estava melhor

ANOTAR?

LINDO: e vc é a unica mina no meu gtalk

me: aham

vou FINGIR que acredito

LINDO: é sério

tem vc e o L.

18:15 mas esse já usei mto

então...

me: hauhuahuhaua

LINDO: a vai dizer que num gostou dessa?

vc tem que ver com interpretação

chegando dando um bicudo na porta da colméia e berrando isso

chapado de caracu

nossa me pegaria agora

me: huahuahuahuhau

até EU te pegaria

fácil

UPDATE:

LINDO: mas vc sabe que é a unica no meu gtalk

né

e que essa cantada só ficou boa pq pensei em vc

18:23 me: aham

sei

e ainda por cima quer tentar me convencer

danadiiinhooo

LINDO: não acredita, que horror

me sinto ferido agora

18:24 me: vem pra cá que até viro enfermeira pra vc

LINDO: SAAAAAAAAAAAAAAAAAAI RASGAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAANDO BREQUENDEQIIIIIIIIIIII!!!!!!

18:25 me: neam

LINDO: éah

agora to com medo de tc com vc

depois dessa exposição

All I Really Want To Do

2010-09-02T15:29:00.000-07:00

(bobdylan)

I aint lookin to compete with you, Beat or cheat or mistreat you, Simplify you,classify you. All I really want to do Is,baby,be friends with you. No,and I aint lookin to fight with you, Frighten you or tighten you, Drag you down or drain you down, Chain you down or bring you down. All I really want to do Is,baby,be friends with you. I aint lookin to block you up, Shock or knock or lock you up, Analyze you,categorize you, Finalize you or advertise you. All I really want to do Is,baby be friends with you. I dont want to straight-face you, Race or chase you,trick or trace you, Or disgrace you or displace you, Or define you or confine you. All I really want to do Is,baby,be friends with you I dont want to meet your kin, Make you spin or do you in, Or select you or disect you, Or inspect you or reject you. All I really want to do Is,baby,be friends with you I dont want to fake you out, Take or shake or forsake you out, I aint lookin for you to feel like me, See like me or be like me. All I really want to do Is,baby,be friends with you.

Seu nome não me é estranho?

2010-08-26T16:51:00.000-07:00

Cedric Pin

Juan Saenz

Yoko Teles

Sabor de Fruta Mordida

2010-08-11T04:58:00.000-07:00

fotografia de alfred wertheimer

João de Barro

2010-08-10T10:06:00.001-07:00

Imagem 040
Originally uploaded by _yoko

"O João de Barro é uma ave bastante ciumenta. Quando a fêmea cruza com outro macho, que não seja o seu parceiro, eles brigam. Ela então entra na casinha e fica quieta, enquanto o macho tampa toda a estrutura. A fêmea morre por falta de alimento."

^_^'

Estas tardes que fazem o chão sair do lugar. As estórias de tua vida que não assustam, mas encantam ainda mais. Detalhes, alguns detalhes que faziam falta. Agora. Não. Fazem. Mais.

Resposta II

2010-08-10T04:57:00.000-07:00

como
fácil
tuas cascas

aquelas que secaram
com o sangue.

como
é
fácil
encontrar-se

como
fácil

laços de pernas.

como
fácil
até os dedos.

Meus, teus, nossos.

Inspira-ação: Urro - Labirintos de Annaká

Inquietude

2010-08-02T06:55:00.000-07:00

Disfarce
Entre as faces rosadas de sol
Há um infinito

Além das margens
a agua acalma pensamentos
com luzes em teu reflexo

tudo se faz diferente.
quando o telefone toca
faz meu coração de carbono,
respirar oxigênio.

Virgulas

2010-07-29T14:43:00.000-07:00

Rendo-me,

ponto

cruz.

Fazer (te) vitrine

Desnudar (se)

Permitir, um lapso.

Findar faz parte de começar.

Das coisas que não deixei para trás

2010-07-28T14:53:00.000-07:00

Querida B,

Faz tanto tempo que não escrevo que tenho medo de errar. Assim como o faço em todos os meus dias. Errei tanto que não tenho mais dedos e nem paciência para contar. Tem sido assim, a cada momento. Interessante é como, mesmo no meio desse redemoinho de frustrações, eu estar aqui, de pé, erguendo o nariz e continuando como se tudo o que falam a despeito de mim pudesse atingir-me. Deveria, não é mesmo?

Os dias passam como música aos ouvidos. A brisa, sibilante, traz boas novas. Como se o universo estivesse conspirando para um super acontecimento. Ainda não sei qual será. Não tenho ideia do que poderá decorrer disso. Comecei a contar a quantidade de pessoas bacanas venho colecionando. E como, de um ano para cá, renovei. Dizem que a chegada da primavera traz uma sensação de bem estar e alívio. Quero minha parte em esperança.

Minha unica tristeza, unica mesmo, é não poder estar aí. Do outro lado. Sentindo sua graça preencher os espaços. Aqueles que um dia foram nossos. Um lar. Tenho esperança na vida. Sei de muita coisa, mas outras desconheço seu fim. Quero que saibas que para mim não houve um basta. Estamos ligadas. Mesmo que não nos queiram ver juntas.

Espero que isso sirva de alerta. Para que, em pouco tempo, estejamos novamente sentadas naquele mesmo bar. Tomando nossa cerveja e rindo dos problemas dos outros. Seria bom. Seria muito bom.

Saudades,

Outras leituras complementares

2010-07-14T06:49:00.000-07:00

"Vem coxeando; o rei trôpego esteiam
Moças de ouro que às vivas assemelham
Na força e mente e voz, por dom celeste;
Ladeiam-no cuidosas. Tardo o passo,
Vizinho a Tétis, em brilhante sólio
Senta-se, a mão lhe cerra acaricioso:
“De roçagante peplo ó deusa augusta,
Raro aqui vinhas; que pretendes hoje?
Fala segura; o coração me pede
Fazer tudo por ti, se for possível."

Ilíada - Canto XVIII

Gyn - BsB

2010-07-01T10:31:00.000-07:00

Lua

Serena

nas distâncias.

Tabloides

2010-06-23T15:08:00.000-07:00

hosted: LIFE

Coisas do trabalho

2010-06-08T14:32:00.000-07:00

- sabe a lucy?
- in the sky wf diamonds?
- não, a outra.
- qual, a do charlie brown?
- é, ela mesma. então, me disseram que 'chateio' igual à ela.
- mentira, amiga. e o que você respondeu?
- nada.
- como assim?
- ele tem razão.

in a different point of view, i also said that it's nice to play the piano.

but.

"you don't even play piano.

i'm the one who plays piano.

ow right?"

(cake)

Distante

2010-06-08T14:20:00.000-07:00

Estou tentando equilibrar.
Um estado, pouco afável e tão menos nutrido pelas adversidades dos dias. Hora quente, em outros muito frios. Muitas vezes a voz aperta. Não tem muito o que prever. Certas linhas já estão traçadas.
O fato é que me demoro em demasia em tópicos e linhas que não me pertencem, me apertam e prejudicam a visão das coisas. Uma ânsia que corrompe. Me atenho, então, aos papeis, espalhados por todos os lados. Grudados na parede, no computador. Pedacinhos em cima do teclado. E descubro-me em outro caminho.

É como o rastro de formigas na lata de lixo. Do nada para lugar algum.

Vidabesta.com

2010-06-04T09:54:00.001-07:00

img from: www.vidabesta.com

Saturno

2010-05-27T08:44:00.001-07:00

2010-05-20T09:10:00.000-07:00

Teen Colors

LIFE

2010-05-18T14:31:00.000-07:00

A Google e a LIFE fizeram o que eu mais queria no mundo (e um monte de gente também). Colocaram os arquivos online.

Delicinhas e mais é só digitar o nome do arquivo colocar os dois pontos e a palavra life na frente.
Ou: http://images.google.com/hosted/life

HIM, by Leonard Mccombe

Disney's Castel 1950 by Allan Grant

Times Square at 1920 by E. O. Hoppe

Encanto

2010-05-14T11:50:00.000-07:00

Pausa.
Intensidade.

Prazer, meu nome é...

Dá para sentir saudade de quem ainda não se conhece?

Dos Argumentos

2010-05-13T10:47:00.000-07:00

Certos argumentos fazem você sair do ostracismo cotidiano e partir para novas possibilidades. Mesmo que o molde à que você esteja aplicado tenha de ser revisto. O instinto ainda é animal, senhores. Ainda o é.

Síndrome do Colonizado
Eduardo Escorel, da Revista Piauí
"Jovem árabe analfabeto, preso e condenado a seis anos de cárcere, Malik El Djebena, personagem principal do filme, seria um profeta, declarou Thomas Bidegain, no sentido que "projeta um novo tipo de gângster". Malik amadurece na prisão. Aprende a ler, escrever e matar. Esse é o resultado do processo pedagógico vivido no sistema carcerário. Solto, volta ao convívio social, preparado para o exercício da criminalidade."

A resenha completa do filme Um Profeta de Jacques Audiard, no site da Piauí edição 44.

Entre-linha-se

2010-05-10T15:21:00.000-07:00

acaso, vejo, MEIO, passo, raso, FIM.

Cinquentenário

2010-04-23T07:48:00.000-07:00

meu presente.

Cinquentenário

2010-04-22T11:37:00.000-07:00

O poeta.

O cantor.

Cinquentenário

2010-04-21T11:04:00.001-07:00

O realizador.

Cinquentenário

2010-04-20T07:15:00.000-07:00

O idealizador.

Cinquentenário

2010-04-19T12:16:00.001-07:00

O artista.

Se você tem um gato...

2010-04-09T16:28:00.000-07:00

... Sabe que eles adoram lugares quentinhos.

Mas em cima do monitor não, Jubarte!

P.s: experimentos domésticos com o celular-câmera, ou câmera-celular.

Pelo prazer do devaneio

2010-04-05T15:38:00.000-07:00

tem dias que acordo com vontade de tanta coisa. hoje, a fraqueza parecia ocultar o desespero que a noite, em meio a suor, dores no corpo e pesadelos, transmitia. uma ansiedade. talvez seja por conta da ociosidade, ela que sempre está a espera de todos. haverá o dia em que o mundo descansa. e é aí que ela se movimenta: lenta, maldita, entre os recantos desprovidos da proteção da coragem. artigo raro. há tanto que não vejo um frasco.

estou meio perdido, meio encontrado, na cidade desplugada. o que consigo me lembrar era que eu não era eu. era um voz que vibrava junto à outras. como uma corrente sem elos, uma linha imaginária inter-conectada. sobre nossas cabeças saem fiozinhos opacos de espírito. parte essencial para a sobrevivência no mundo dos caminhantes. e estou nele.

agora, completamente desperto, será que conseguirei distinguir dentre a névoa? e se assim o conseguir, será que valerá de algo? os resultados são pouco prováveis de provar. com gosto duvidoso, o referencial torna-se cada vez mais instavél. tão pouco se consegue realizar uma análise mais crível. é assim com o ar, não se consegue voar acordado.

Diva

2010-04-05T11:04:00.000-07:00

"Sou apenas a casca da árvore de minha existência".

Não canso de dizer, o perfeito alterego de qualquer contista.

Suicídio com uma lata de leitemoça

2010-03-29T15:00:00.000-07:00

Vi dentro do tubo. Face rósea, sonhos e loucura. No inverso da história estive lá, sem perspectiva, traiçoeira.

No intervalo, minha intersecção. O sangue escuro da artéria perfurada. Por dentro, por fora. Em pedaços de leitemoça.

Era Bethy, a enfermeira. No kansas, arizona, el lay e roma. Distante como o mundo. Indiferente consigo.

2010-03-29T14:49:00.000-07:00

De todas as possibilidades em destaque, nada parece ser a melhor alternativa.

Não foi comigo! ... Foi?

2010-03-28T09:25:00.000-07:00

Fui a uma comemoração. Era aniversário de vintecinco anos de uma amiga. Disse para mim, "porque não? Num tô fazendo nada mesmo". Peguei uma grana emprestada, catei minha roupa mais out/in, recolhi as chaves e corri pro abraço.

Chegando lá olhei para o copo de chopp do colega do lado e disse: "porque não? Tem tempo que não bebo, mas num tô fazendo nada mesmo". Então vamo que vamo e depois de umas duas horas entre redatores, mídias, criativos e eticeteras o nível estava baixando. E o bar fechou. Ouquei, todos disseram. Perguntaram para o google onde tinha uma festa que poderíamos entrar as duas e meia da matina. Acharam uma, mas alguns não concordaram de imediato. Em dez minutos estávamos no local indicado.

Chegando lá, decidi que já tinha dado de tudo. Voltar para casa seria a decisão mais sensata e inteligente a fazer. Aí a consciência amiga alertou-me de um detalhe já há muito esquecido: no final da fila de inteligência no céu o guichê estava fechado. Enfim...

Mas aí na tal da festa tentaram me convencer a terminar a noite ali, entre pré-adolescentes com identidades falsas, playbas e coisas do gênero. Olhei, divaguei e voltei a conversar com meus botões: "porque não? Ir pra casa agora pode me garantir uma blitz desnecessária. De manhã não tem detran na rua. Aliás, não tô fazendo nada mesmo".

Já na portaria a impressão que deu era que não se fazem mais porteiros de #buathys como antigamente. O cara olhou pra minha cara e pediu o RG. Falei para mim: "cara, #olhanosmeusolhos e veja as rugas da infelicidade! Quantos carnavais passei, quantas alegrias explorei? Cê tem certeza disso?" Ouquei, não disse nada disso, passei a RG e a indignação ficou na ponta da língua.

Entramos. Aí, que delícia de baixo astral. Um copo vai outro vem. O salão tava cheio, aí eu e minha amiga aniversariante resolvemos brindar as recordações de cinco anos atrás. Resultado dançamos loucamente, ouvimos e curtimos DRs, nossas de todos, das músicas, a sensação, das faltas. E o salão começou a minguar, os casais já formados foram se despedindo. Vibe de ex no ar. Eticeta e tal. No final das contas cheguei a uma resolução drástica e insatisfatória: implantaram um chip com alarme (BARANGAVIBE), em mim ou já passei da idade.

Ouquei, você que chegou até aqui pensando que tinha um final legal, desista. Acabou a história.

Aliás, acabou não. Logo mais teremos um post especial: ressaca amiga de todos. Not!

Bonnie e Clyde

2010-03-23T19:00:00.000-07:00

achei aqui, por causa dela, que viu ali.

ClaroEscuro

2010-03-21T18:58:00.001-07:00

IMG_0248
Originally uploaded by _yoko

Fazia tanto tempo que nem me lembrava que conseguia fazer isso. legal né?

A imprevisível arte do prazer

2010-02-25T11:44:00.000-08:00

No ato do desfaço
Sinto que provoco
Remorso, dor e infinito.

Basta que deixes de lado
o acaso,
Fruto do intermitente
laço da desesperança.

Aqui, não existe o perdão.
O erro em questão tem um cúmplice.
As palavras são a chave para a essência.

II

Posso. Quando. Devo.
Passo. Tento. Faço. Perco.
Quatro. Cima. Baixo. Dentro.

Mais. Pouco. Basta.
Sinto. Força. Falta.
Como. Passo.
Faça.
Venha.
Foi.

Comece. Permito.
Sinto. Sento. Choro.
Dor. Gosto. Paro. Volta.
Dentro.
Quatro. Lado. Baixo. Fora.

2010-02-17T07:14:00.000-08:00

Faço um pedido
Ao Céu e a terra

Traga conforto e alegria
para tanta gente que esquece
e não entende.

O meu de ontem é o seu de amanhã.

...

2010-02-14T11:34:00.000-08:00

ao passo da alegria,
o calor da alma e corpo,
não escondem...

o que disse era verdade
me perdi, sem acreditar
qual a diferença?

Roda viva

2010-01-18T04:34:00.001-08:00

"O que posso dizer sobre isso? A vida é bastante ingrata. Só."
Então comece onde a vida desandou.
"Como poderei explicar. Estávamos felizes naquele novembro. Faz tanto tempo, não sei se recordarei de tudo como aconteceu. Algumas coisas ainda estão embaralhadas. Enfim. Todos estavam radiantes com a chegada do novo bebê. Marissa principalmente. Completaria sete meses dois dias antes do 'acidente'... Permita que eu pegue um lenço?"
Sim madame. Continue, ok.
"Okay. Aos sete meses sua barriga crescia como a felicidade em nossas faces. Gustavo havia encontrado um novo emprego. Os três seriam tão felizes."
O rapaz era ciumento?
"Não, nao! De maneira alguma. Gustavo cuidava de Marissa igual as flores da estufa. Com carinho, respeito e dedicação. Não mataria nem uma mosca. Nunca importunou ninguém. Pelo contrário! Sempre esteve diposto a ajudar, quem quer que fosse. Já Marissa... Bem, era um pouco caprichosa, mas uma boa mulher. Era responsável pela instrução das crianças de nossa creche municipal. Costumava acordar bem cedo. Era a primeira em tudo. Preparava os alimentos como para os filhos que sempre almejou ter."
Tinha uma rotina clara, quero dizer, sem surpresas ou imprevistos?
"Não, não... Marissa tinha os passos contados. Às cinco e vinte despertava,
trinta minutos depois estava completamente trajada para a labuta. Deixava a mesa
do café pronta para o marido às seis e sete em ponto entrava no trabalho. Era uma
boa moça. Muito bonita e cobiçada na adolescência, mas depois do casamento se
aquietou e não saía da linha."
Conte-me sobre o dia do acidente.
"Trágico, trágico, seo delegado. Uma catástrofe. Tanto que não consigo
recordar-me com exatidão o que eu estava a fazer, mas certamente Marissa havia
começado o dia como a todos os outros. Encontrei-me com ela para almoçar-mos,
como de costume às 13:45, no restaurante da Corinha. Não havia muito transito,
isso me lembro bem, já que naquele horário o congestionamento costumava a
atrapalhar nossas conversas."
E sobre o que falavam?
"Coisas de comadres, sabe. Mexericos do dia a dia. Como acordamos, sobre como as mulheres estavam vestidas... Essas coisas! Bem, depois do pudim, sempre como pudim de sobremesa, iamos pagar a conta e seguir caminho. Ela para a creche e eu para o escritório. Antes de nos despedirmos, Marissa segurou bem forte o camafeu que tinha junto a blusa, usava como broche. Achei estranho, pois sabia que minha querida era dada a presságios. Fiquei aguardando."
E ela? O que falou disso?
"Nada, seo delegado. Nadica de nada. Ficou muda e com uma cara de mármore.
Parecia até uma estátua antiga, aquelas que vemos em fotografias nos livros
escolares. Durou alguns segundos. Logo em seguida, recobrou os sentidos, sorriu
para mim e despediu-se."
E você, não ficou curiosa?
"Ah, fiquei né. Mas a menina era escrava do tempo. Deu-me um olhar de 'conto tudo mais tarde' e foi embora. Tinha que apertar o passo por conta do relógio, caso o contrário contaria seu primeiro minuto de atraso."
E o marido? Gustavo era seu nome, não é mesmo?
"Sim, sim. Estava na primeira semana no novo emprego. Gustavo era um belo homem. Tinha sempre um sorriso para todas as cituações. Inclusive no último momento. Cheguei na repartição lá pelas 15:00 da tarde. Gustavo já estava à minha espera. Eu consegui que meu patrão o admitisse na seção de datilografia. Ele era rápido e bem treinado. Além de toda a eficiência, característica marcante de sua família. Logo quando adentrei em minha sala o rapaz veio a meu encalço. Queira notícias de sua querida. Contou-me que quando dirigia um pardal quase colidiu com seu carro. Algumas penas ainda estavam no banco de trás do veículo. Carro sem capota dá nisso, não é. Perguntou-me o que achava e lhe respondi que poderia ser um bom sinal. Afinal o pássaro safou-se são."
A que horas o rapaz deixava o emprego?
"Às 17:00. Trinta minutos antes que Marissa. Ele havia tentado dissuádi-la de ir de ônibus, já que agora trabalhava perto dela. Mas a menina era metódica. Dentro em quinze dias entraria de licença, por conta da gestação. Gustavo estava preocupado com sua saúde e pediu o afastamento dela. Claro que Marissa iria obedecer o marido e assim o fez. Porém, naquele dia Gustavo saiu mais tarde. Estávamos muito ocupados com o andamento da campanha e tinhamos de esticar um pouco o expediente. Saímos às 18:00."
Vocês iam juntos para casa?
"Bem, desde que ele começou a trabalhar, sim. Éramos vizinhos. Não entendi o tom da pergunta? Está insinuando... ?"
Não, senhora. De maneira alguma. Este apenas é o registro de um depoimento. As
investigações apontarão a linha que percorreremos. Até lá, a senhora está sob proteção da nossa instituição.
"Okay."
Não a razão para ficar nervosa. Continue a sua descrição, está bem.
"Está. Bem, pegamos um engarrafamento. Havia um homem morto e uma mulher gritando. Parece que foi atropelamento. Não sei, mas isso mexeu bastante com Gustavo. Ficou mais preocupado ainda e apressou o passo para casa. À noite fui convidada por Marissa para o jantar. Ela aproveitou a situação para mostrar o quarto do bebê e as roupinhas. Havia ganho da mãe, uma senhora formosa de Goiás, lacinhos vermelhos para a saída do bebê da maternidade. Estava estasiante com todos os preparativos. Não me dei conta quando ela começou a chorar. Seu rosto estava com um olhar de decepção. Afirmei que isso poderia causar algum mal à criança, mas ela não conseguia controlar-se. Com a balburdia, Gustavo entrou no quarto e ela parou. Despedi de ambos e fui embora. No dia seguinte fomos ao trabalho."
Até então esta era a única pista da discórdia entre ambos?
"Certamente. Não encontrei Marissa no almoço. Achei estranho e quando voltei para o escritório, Gustavo havia se ausentado. Disseram-me que ele foi ao hospital. Perguntei sobre a esposa e não souberam responder. Voltando para casa vi um acidente. Um corpo no chão, no meio da avenida. Parecia de mulher, já que os sapatos eram de salto. Desci do ônibus sem acreditar. Não poderia estar acontecendo, eram 19:45. Marissa saía do trabalho quase duas horas antes. Mas aquele sapato era conhecido, eu sei disso. Então sai correndo e esbarrei com Gustavo que estava escorado na viatura. Estava paralisado de terror. Sua querida, amada flor, estirada no chão. Pensei no dia anterior, quando passávamos de carro e um homem estava ao chão, enquanto uma mulher gritava. Agora a família dele, perfeita, estava destruída. Não é injusto? A vida muitas vezes é injusta. Bem, é tudo que sei.”
E o que a senhora acha que aconteceu?
“Não sei, acho que ela previu tudo. Ela era boa nisso e eu tinha muito medo quando ela fazia aquela cara de mármore. Quase sempre acertava.”
Ok, senhora. Pode ir. Quando houver notícias entro em contato com a senhora.

The New Yorker

2010-01-09T04:58:00.000-08:00

Distante do lugar onde nasceu e sem muita coisa para contar. O que fez de sua vida desde então? Nada poderia ser mais terrível que o segredo de Fábio. Já não era mais um garoto. Tantas decepções o fizeram crescer mais rápido que muita gente.

Como muitos outros de origem pobre, Fábio não era humilde. O orgulho subia-lhe pelas pernas ao reafirmar que a luta travada dos últimos anos deu o fruto que desperta tamanho furor. Suas histórias não são conhecidas. As frases estagnaram no tempo em que se comportava como uma pessoa normal e feliz.

E o que é normal? Onde tiraram esse termo? Engraçado que quanto mais se luta para ser diferente, mais se quer parecer normal. A diferença é que uns atuam e outros assistem passivo a força alheia. E ninguém nunca poderá questionar se o que fez foi certo ou errado.

Cativa a quem o vê. Alto e esguio, com olhos felinos e jeito galanteador de andar. Os ombros largos e pele morena, uma intersecção entre o moreno e o negro. Não há quem não queria ser como ele.

Mas de onde vem essa força? Os passos firmes de quem sabe que sobreviver não é uma questão física. Sua constituição vai além. Um extra-terrestre no meio de tantos outros. Como ser super-homem em seu próprio planeta?

Mas seu segredo era muito grave. Quantos de nós não os guardamos nas gavetas da memória? Tem um ditado irlandês que diz que um segredo só pode ser guardado por três se dois estiverem enterrados. E Fábio teve de sujar as mãos para que esta lembrança fosse intocada. Pelo tempo, pelas palavras.

No dia de sua despedida resolveu compartilhar comigo o que tanto levava consigo. Não me contive. Sabia que era o meu fim. E foi então que descobrir como só ele sabia voar.

2010

2010-01-04T07:31:00.000-08:00

Prometo escrever mais. E mostrar. Prometo que este ano irei emagrecer com saúde. Prometo ser menos birrenta, mais apasiguadora. Prometo não acusar, não remediar, e deixar as coisas mais simples. Prometo não gastar tanto, só com sapatos. Esse negócio de vício quando começa não termina bem. Prometo usar menos frases de efeito e mais efeito nas minha ações. Prometo procurar emprego e empregar-me com dinheiro, muito por sinal, por favor, ó Deuses!. Prometo ficar mais em casa e cuidar da dudu e da jubarte. Prometo não deixar que fiquemos duas horas no telefone celular, vamos economizar nas suas contas. Prometo levar-te para uma taça de carbenet (my favorite one!) no Senhorita's Café para comemorar meu novo emprego. Prometo juntar dinheiro para viajar e pagar o carro. Prometo apaixonar-me todos os dias pela mesma pessoa. E por fim, prometo para você que tudo vai dar certo, pois amo-te. Muito.

Que neste ano ~~consigamos~~ consiga caminhar.

P.s: quem promete adia para amanhã. Depois de sete anos volto a usar essa palavra que para tantos é mágica, mas para mim continua um simples mistério, o chamam de agir.

Eu não tenho cara de facínora

2009-09-26T10:56:00.001-07:00

O relógio parecia gritar sete horas da noite a cada meia hora. Por mais que tentasse acreditar que já se passaram muitas badaladas indicando a mudança de horário a situação insinuava-se como uma prostituta das entrequadras da cidade. Ok, o tempo não quer passar, foda-se. Garçom! Traga-me outro drink. Estou sentado entre dois grupos. No meu lado direito encontram-se as moças. Pegáveis e agradabilíssimas. Nota interna: não usar mais termos vulgares nos textos. São quatro no total. Cada uma com uma particularidade singular. Tenho que vos lembrar que apesar do eruditismo das minhas palavras continuo a pensar nas mulheres da mesma forma que o velho vinho temperado do bar. Apimentado a principio, doce na metade e seco no fim.

Uma das garotas não para de lançar olhares pecaminosos para um dos atendentes. Ok, não se pode esperar que olhem para mim. Afinal, a espectativa de uma noite insone e mal aproveitada está no meu cardápio a muito tempo. Ela é baixa, olhos cor de mel, dedos compridos e unhas pintadas de um cor-de-rosa bem claro. Os detalhes são importantes, exprimem o que realmente vale nos encontros mais furtivos que possas imaginar.

Do outro lado um casal persiste em não lançar olhares assassinos em minha direção. Tento relevar. Nota interna: ignorar modos desagradáveis, por mais sensato que seja a ideia de levantar e ir embora. O bar está ameno, porém a maioria das mesas está ocupada. Cheguei cedo. Pedi um Kassler e uma Baden Red Ale para começar. Uma hora depois a impressionável atendente, de nome italiano, pediu-me encarecidamente se eu poderia ceder um pouco e permitir que um grupo de cinco dividissem a mesa comigo. Informei-a que isso poderia ser uma péssima ideia, não estou com bom humor hoje, mas que talvez fosse interessante. Precisava escrever coisas novas.

Quatro pessoas já vieram incomodar-me por conta do barulho da minha máquina portátil, mas em tempos de tecnologia, minha Cássio Writer 1985 tornou-se mais indispensável que nunca. Laptops e celulares mil e uma utilidades cansam. Aliás isso ajuda a compor um certo estilo démodé que exprimo em meus escritos. Faltam menos de cinqüenta páginas para encerrar meu livro e a taberna se mostrou um ótimo lugar para complementação dos personagens.

Sinto informar que estou incomodado com os olhares do casal. Mas só agora percebi que a linha para onde o homem está fixando os olhos transpassa pela minha cabeça. Que bom, algo de errado deve acontecer a qualquer momento. Sinto a energia forte de testosterona em conflito. Averiguando melhor o que se sucedia, noto que as moças ficaram excitadas com a bebida rósea que pousa sobre a mesa. A baixinha pergunta sobre o que tanto escrevo e confesso à ela que tenho de terminar o romance. Nota interna: impressionar não custa nada.

Resolvi apimentar e contei-lhe uma mentira. Vou ser castigado pela minha consciência por uns quinze dias e recordarei sempre do rosto rubro da moça por conta disso. Disse que escrevia sobre um casal que se encontrava no bar todas as quintas. Dois homens (um casal é composto por duas pessoas, não necessariamente do gênero oposto), que galanteavam mulheres e depois da conquista comiam o cérebro da infeliz.

Contei com certo requalque, já imaginando que ela deixaria-me em paz para retornar ao meu oficio, mas não deu certo e ela veio com mais perguntas. Então resolvi incrementar. Destilei detalhes de como eles a embebeciam com o vinho da casa e depois a levavam até o carro. O sangue que brotaria das têmporas ao cerrá-las com pedados de garrafas vazias. Como a comeriam ainda em agonia e por fim a necrofilia. Essa parte censurarei deste relato. Deixo para a imaginação de quem o ler.

Ao final a pobre veio-me com a seguinte frase, que tentarei parafrasear: Para um cara pacato e distinto, você é bem sanguinário. Sim, confesso, mas a magia está nas palavras. Depois de três drinks, as amigas da mocinha cansaram do local e foram embora. A deixaram lá, aos porcos do salão que estavam a procura de restos para se alimentarem. Ela, por incrível que pareça, permaneceu comigo. Decidi pagar-lhe uma bebida para encerrarmos a conta. A mocinha, pobre dela, quis acompanhar-me até a saída. Contou-me que era nova na cidade e que havia me achado interessante.

Dois tabacos depois no lado de fora do bar, ofereci meus préstimos cavalheirescos para encaminhá-la até seu lar. Perto do carro, dentro da entre-quadra, vi uma garrafa vazia ao chão. Ela recordou a história relatada e uma certa apreensão em sua voz denotou timidez em seu avanço. Aproveitei o lapso entre o beijo furtivo e apliquei-lhe um só golpe de esquivo na nuca. Seu corpo alvo caiu em meus braços. A veia pulsando. A imagem mais bela de toda a noite. Valeria a pena. Quebrei a garrafa. Rasguei-lhe mais o decote. Inseri levemente o punhal improvisado em seu peito. O sangue desceu até sua virilha. No ápice ela despertou e tentou sibilar um pedido de socorro. Era madrugada.

O sangue fresco em meus lábios lembrou-me que ainda respirava. Finquei novamente o vidro sobre a têmpora e a morte tornou-se breve. Coloquei o corpo no banco do carona e dirigi rumo a ânsia que me sobrava. Voltei ao bar, pedi mais uma dose de Stolishnaya e fui para o carro. Encerrei a insônia com a moça ao meu lado na cama. Seis e cinqüenta da manhã em meu relógio digital. Ainda faltam cinqüenta páginas para o final do romance. Amanhã à noite reavivarei as esperanças de atos carnais necrófilos. Deixo, novamente, para a imaginação de quem ler a lembrança de meu ato cármico. Limpei tudo e guardei o osso martelo na cristaleira da sala. Para a coleção ficar completa faltará apenas o radium. O dela era muito pequeno

Não ponha meu nome em boca de Matilde!

2009-09-01T23:45:00.000-07:00

Olá? Menina, nem te conto! Noite passada Rodrigo e eu ficamos. Foi tão intenso. Nem imagina o que fazes com as mãos. A mandibula dele também é bonita. Que? Claro que eu reparo nisso! Um queixo pretuberante é sinal de virilidade em algumas civilizações. Sim, eu sei que estamos no Brasil. Que inferno de lugar. Choveu muito de madrugada. Cê nem acredita! Ele é mais novo. Sim, quatro anos. Estávamos no quarto dele. Parede? Se tinha alguma coisa? Sei lá, não fiquei reparando muito não... Tinha coisas mais interessantes para fazer. Nossa, como é... Lindo. Hahaha, cê acha que eu vou ficar falando isso por telefone? Ahh, tô na quadra, chegando no restaurante. Nossa, tô com uma fome. Pergunta para a Marina o que terá de janta! Não vai me dizer que será javali de novo!?! Haha, té parece. Peraê, vou ter de desligar. Quando chegar aí te conto o resto. Vê se não abre essa sua boca. È, é segredo sim. Pelo menos por enquanto. Tchau!

Oi, Sabrina? Já ficou sabendo de Milena e Rodrigo? Pois é... Nem te conto!

Relato crivo em primeira pessoa

2009-08-31T11:11:00.000-07:00

Um dia escreverei uma sinfonia. Bem, não sou músico, mas guardo minhas ambições para a velhice. Também não sei ao certo se chegarei a completar os distintos cinquenta anos. Assim como meu pai que morrera aos quarenta e três. Fazem dez anos que não sei o que é sexo com um ser vivo. Tenho determinações insanas de morte. Fantasias nefastas. Trabalho no IML até a meia noite. Depois costumo ir às terças, quartas e domingos à escuridão do bar. É tranquilo e o ambiente parece simpático. Parei de ir nos outros dias por conta das intermináveis despedidas de solteiros. Prefiro sangue frio. À sangue frio. Meu psiquiatra recomendou-me que todo o acesso incontrolável que surgisse, eu deveria pegar algo para escrever. Desde então não me separo do palm top. Estou terminando meu diário. São quatrocentos e setenta e duas linhas de sms que envio à mim mesmo. Estou cansado. Semana passada recebi uma ligação anonima. Tenho certeza que foi Samara, minha irma mais nova. O telefonema dizia que a mulher que me pariu, vulgo minha mae, havia voltado para a clinica de reabilitação. Novamente. Gostaria de ter crescido em uma família normal. Com café da manhã, sorrisos e uma saudação de boa aula no final da conversa. Coloque o gato para fora. Não quero continuar assim. O destino, cada vez mais, indeterminado, causa desconforto à minha'lma. Estou farto. Os corpos chegam dilacerados. Tenho de fazer a limpeza. Depois a costura. Deixá-los bonitos. Não resisto ao rosto bonito. A pele suave. A palidez da morte. Já decidi: será um réquiem! Nele contará a história de um homem e uma mulher. Vítimas de seus próprios desejos. Um tentará a morte. O outro cumprirá a promessa de matá-lo. Terminarão em um frenesi intenso, entre suas pernas será encontrado a arma do crime. No líquido sujo do sexo, a faca. Trinta e sete aberturas produzidas pela lâmina divididas nos dois corpos. Um ponto final.

Subsolo

2009-08-22T11:06:00.000-07:00

Quartos de hotel são iguais, dias são iguais,, os aviões são iguais, meninas iguais, não há muito o que falar sobre o dia, não há do que reclamar, tudo caminha. As horas passam devagar, no ônibus de linha...

(Brasília -Paralamas do Sucesso)

"Mais uma noite”, ele repetia. “Só mais uma e largo esse emprego. Esta terça-feira está me cansando, rapá”. E não era para menos. Dois clientes entram para mudar o início do trabalho. Dentro da taberna haviam várias mesas compridas e uma em especial foi preenchida por dois amigos. O primeiro deles parecia um sargento reformado. O outro era comum, assim como tantos clientes que entram e saem do local. Menos às terças, quando o bar era mais parado.

Róger já imaginava que a noite iria durar anos. Menos trabalho para fazer, mais tempo para gastar. Entre uma preparação de um nárguile de menta e um copo de coca-cola, o jovem pensava cada vez mais nas impossibilidades de rumos que sua vida tomara. Saíra da aeronáutica tinha pouco mais de cinco meses, e a grana estava curta. Precisava de um trampo ou iria penar bastante. Tinha um gato para alimentar, e o preço da ração havia subido o suficiente, nos últimos meses, para o deixar preocupado. Castanho era a companhia ideal para um fim de expediente. Moravam apenas os dois em um quarto-sala na mesma quadra da Taberna em que trabalhava. Mas a cama estava distante no momento, a noite estava apenas começando.

Sentado no banco dentro do bar, localizado no meio da casa noturna, Róger tecia novas idéias que, provavelmente, o levariam ao fracasso, mas não custava nada levá-las um pouco adiante. O cara parecido com o sargento pede o drink, e não parece querer parar com a bebida por um bom tempo. “Que bom”, pensa, assim a noite fica mais agradável com algo para se fazer. A bebida é azul, servida em taça de prata, contém curaçal blue, vodca, sprite e gelo. “Pra começar a noite! Acho que vou repetir muito isso, por hora”.

Pouco tempo depois desce a escada uma bela jovem de sapatinha vermelha, vestido acetinado e um rubor na face. “Hoje não, Róger!”, pensa consigo mesmo, “hoje é dia de branco trabalhar”. A moça pede uma bebida adocicado ao barman, uma mistura de leite condensado, leite de coco e rum, mas que pediu educadamente para trocar por vodca. Não era norma da casa trocar as doses dos drinks, mas o sorriso terno da garota fez o rapaz fazer uma exceção. A chefia está em reunião mesmo...

Novas pessoas adentram a taberna. Uns mais alegres por conta da cerveja adquirida no andar superior do estabelecimento. Outros aparentam certa timidez e um ar estasiado direcionado aos ornamentos das paredes. O lugar parecia que havia parado no tempo das grandes cruzadas templárias, com brasões, espadas e velas por toda a parte. Esta noite não tem show, e a música ambiente está calma de mais. “Está na hora de animar”. Róger grita por Tâmara, outra garçonete da casa, e a arrasta para uma dança. A clientela empolga com a farra, mas não o suficiente para uma nova pedida no cardápio. As horas passam devagar, enquanto eu abro a água fria...

A labuta termina pouco mais de meia noite e meia. A moça de sapatilha vermelha encerra a última comanda. Além do drink, resolvera experimentar as coxinhas assadas. O molho estava bom, apimentado como de costume. Ao dar baixa no último pedido, um convite se acerta e a certeza de mais uma semana de trabalho. Afinal não era tão ruim assim servir mesas. Um sorriso maroto no canto dos lábios do rapaz. Um rubor de face na moça. A cama seria dividida esta madrugada. E não seria por Castanho. Não mesmo.

Noites na tarberna

2009-08-21T11:04:00.000-07:00

Olá a todos. ~~Há seis dias comecei a trabalhar como taberneira~~ no Espaço Cultural e Taberna Mittelalter na 203 Norte, em Brasília (lógico). Sirvo mesas, limpo o balcão e converso com as pessoas. Aproveito para me apoderar do clima medieval da casa para desenhar algumas histórias de teor adocicado. São pitadas de reflexão que surgem entre um “Pão Líquido” e um “Fatiado Bretão”.

A Taberna é toda ambientada como uma casa medieval, com espadas, velas, mapas, brasões e mesas de madeira para banquetes estilo távola. Pura inspiração para alguém como eu que adora inventar uma aventura.

Um brinde aos contistas e bardos de plantão. Sintam-se a vontade para experimentar nosso cardápio.

Minha nova Coleção

2009-08-19T10:31:00.000-07:00

De todas as efervescencias que embalam as noites anteriores a esta, posso contar apenas uma. Talvez duas. Ok, três.

O rosto que enaltece os sonhos mais libidinosos.

A ternura do sorriso que abriga a alegria de pulsar.

Um fim de tarde entre àguas, conversas e fumaça.

Uma nova coleção de figurinhas, mais diferentes possíveis umas das outras e uma satisfação de perseguir um algo que beira o corriqueiro.

Fugir

sim

durante muito tempo

uma vida inteira

Agora é hora de agir displicentemente. Deixar a janela aberta a centoevinte por hora e apreciar as luzes bucólicas da incrível melancolia do mestre Lucio. A dor que percorre a garganta e sangra o nariz pela manhã. Não esqueça a secura que nos lembra às 9a.m que 16p.m será pior. Um novo balanço. Quero o sorriso colado em outros lábios. Novos traços. Belas paragens.

Bom, falei de mais. Apague a luz e deixa pra mais tarde.

Revista Piauí

2009-06-20T13:58:00.000-07:00

vai lá e entra na letra ypsilon, babe.

http://www.revistapiaui.com.br/edicao_33/concursos.aspx

quem sabe eles gostam mais de mim e escolhem.

quem sabe.

Há sinal de viver nessa felicidade

2009-06-12T06:17:00.000-07:00

Um estampido e a escuridão

2009-06-08T07:29:00.000-07:00

Ainda presa sobre a égide da preguiça, decide forçar a porta, não se vê nada por ali. As amplas salas, quartos, cozinha e quatro banheiros iluminados pela luz turva que lembra os sonhos. Alaranjada, talvez sépia. As janelas estão abertas. Das cortinas, um rastro. Indesejavelmente, algo escorre das paredes indo de encontro ao assoalho, lembram símbolos. Algumas frestas se espalham por ali. Desolador. Talvez passividade.

Passando pelo jardim, vê-se a escada. Espiralada. Vazada. Faltando dois degraus. Sinais de sujeira, exposta ao tempo e ao desengano, vão formando um caminho sinalizado, como nas antigas fábulas infantis. Há vida lá em cima. Há? Um, dois, três, pule um degrau, quatro, cinco, seis, sete, fôlego, oito, nove, dez, expectativa, onze, doze, treze, quatorze, pula outro degrau, quinze. No topo, lado esquerdo da cena, nota-se uma grande estátua. Um hipogrifo antigo lapidado em madeira nobre. Um aviso guarda os pés da imagem. A intuição aguça, como um gato, os pelos do corpo se eriçam. O silêncio é interrompido pela frenética sensação do inesperado. A sala, clara como a noite mais iluminada, esvazia-se abruptamente. Escravo dos sentidos, resta ignorar a presença da audição. Chega. Enfim... Uma única lembrança é o resquício do entre-sonhos. "Não posso mover meus passos por esse atroz labirinto".

--
Texto feito sob encomenda para a Seção - II Concurso Literário - da Piauí (Junho), mas perdi a data de inscrição...

Fechado para balanço

2009-05-21T14:23:00.000-07:00

Por excessos de pausas.
Por conta do atestado.
Por causa do casamento (sou madrinha, sinta inveja do vestido, nêga).
Pelo TCC atrasado (faltam seis semanas!).

Volte mês que vem.
Talvez.
Quem sabe.

Nem sim, nem não

2009-05-15T14:41:00.000-07:00

a espiritualidade está em mim.

Das coisas que nunca contaria para você

2009-05-05T10:58:00.000-07:00

Descrições: dia frio/quente. Tarde amena. As folhas estavam espalhadas pelo chão e sujavam os pés debaixo da mesa de madeira. Já passava das quatro e nada de interessante, além de namoradas chatas de amigos legais, programação para peças de teatro noturnas, amigas xaropes com gosto de grosélha, um delicado galã ao lado da amiga xarope e Sabrina, mais conhecida como eu. Acho que é só.

Algumas cervejas passaram pela mesa. Bem, foram tantas. Lembro-me bem de um bêbado enjoado que trepidava de sua mesa para a nossa. As horas eram lentas, mas tudo estava indo bem. Um suspiro no meio das gargalhadas e um olhar de gato. Na lateral esquerda, veio caminhando demoradamente. Estava no celular, calça comprida verde, blusa branca por baixo de outra marrom por cima, óculos escuros, e um andar meio desajeitado.

Upa. Altamente tóxico. Não me recordo de cena mais lângida em toda a minha vida. Acho que foi fulminante. Já era hora de ir, mas... Mal começamos a conversar. Posso ir para a sua casa? Vamos ao cinema, então? Minha cabeça doí. Posso dormir aqui? Tem problema não. Sei lá.

As imagens do passado já estão amareladas, desbotadas como as folhas das árvores naquela estação. Estávamos no Verão, mas já passamos três juntos. Pronto. Agora você já sabe como me apaixonei.

itsiser oãn, aplucsed: .s.P

Grafando

2009-04-16T12:11:00.000-07:00

Acorda Maria

2009-04-15T14:10:00.000-07:00

Maria Mata
mania mulheres
metida mato
mestiça marvadas
minguada minúsculas
menina metralhas
mordida mascadas

abraça-me

ata-me

a pintura, o desenho e o rabisco

2009-04-02T12:42:00.001-07:00

Quando você chega ao parque e fica imaginando em tudo que poderia dar errado. Todas as coisas que fez, faz, fizeste... Em como as formas das folhas são largas. Nos desenhos da aula de pintura, dos rabiscos durante a reunião de pauta, dos bilhetes trocados sorrateiramente debaixo da mesinha da sala de aula. Como pode? Tudo tão bom. Vida enfadonha.

Pois é, era disso que eu estava precisando.

2009-03-30T07:49:00.000-07:00

pra quê?

sem chão, habita o destino.

Resposta

2009-03-12T14:45:00.000-07:00

uma alma divaga
se apaga
esvai.

os pedaços
reunidos como um laço
pertencem a vagos espaços
vazios
incompreendidos.

volta
retorna
constrói um novo, de novo

à quem te viu,
sempre
pertence.

DOIS: Você parte de algo

2009-02-26T08:20:00.000-08:00

Sabia que havia palavras esquecidas no fundo da gaveta de recordações. “Sabia disso, seu canalha! ESTÚPIDO, CAVAJESTE, COVARDE!” Foi uma discussão calorosa. Os ânimos estavam mais que exaltados pelo álcool. Digamos que algumas pílulas ajudaram. Três anos intensos repletos de tapas, gritos, discussões. Débora já havia perdido a conta de quantas vezes gritara com Júlio: uma, duas, três, quatro. As juras de amor e ódio de cada dia. “Juro que te mato”. “Covarde, não foge, vem cá”. Cada briga era regada a levantamento de jarros, lançamento de cadeiras e beijos partidos em dois. Os vizinhos não agüentavam mais a confusão. Chegava sexta-feira e a polícia batia à porta. O oficial, vinte e sete anos, alto, cabelos castanhos, corte curto, olhos azuis, olhar apreensivo, sempre passava na casa treze do conjunto K para ‘verificar’ se tudo ia bem. Débora apanhava muito, mas também batia.

O Oficial azul era um bom ombro, pernas, mãos. Uma formosura de conforto. As quatro em ponto batiam na porta da casa. A mulher nem mais se preocupava com as roupas. Sabia que passaria pela sala em lances rápidos, quase um flash. Às vezes nem saía. As mãos se confundiam com cabelo e pelo corpo um do outro. Era escandalosa. Já Rodrigo era quieto. Tinha medo de que Júlio pudesse chegar. Gritando, Débora lhe falava que seu marido poderia encontrá-los ali a qualquer momento. Era só uma dose de aflição para melhorar a performance (afinal, If you want to have cities, you got to bild roads), mas era tudo muito rápido. O moço de farda era tímido. Ok, sem espasmos desta vez, assim ele volta amanhã mais animado.

O bolo estava sobre a mesa. Era de abacaxi com frutas cristalizadas. Tinha copiado a receita de uma revista. Gozar de tarde sempre dava vontade de cozinhar. Talvez para se redimir da grande besteira de trair o marido com qualquer uniforme justo. Amava Júlio, mais do que qualquer um poderia imaginar. E foi trepando com o encanador no chão da cozinha que percebeu que quanto mais se distraia com a visita, mais ansiosa ficava para ver seu querido a comandar (era só pra ter mais certeza que preferia ele a apertando a outro). Pena que tudo só ficava mais gostoso com tapas, chutes e arranhões. Enquanto que para ela isso era puro gozo, Júlio já começava a arrumar as coisas para partir. Pensava alto, num alívio de canção, mal amado e enxotado. You invite your friends to tea, but when it’s me you look the door. Não suportava mais o cheiro dela, uma mistura de lavanda com suor alheio. Ele sabia que a mulher o traia. Só não conseguia compreender porque ainda estava com ela. O ódio era maior que o amor. Ou será que ambos os extremos o atraíam mais.

Antes de terminar, Júlio bateu no rosto de Débora. Largou o corpo da mulher na cama. Vestiu uma calça jeans e camiseta roxa. Débora não gostou, era um sinal ruim. Ela sabia que toda vez que se vestia assim, o marido demorava a voltar. Algumas vezes nem isso fazia, ficava três ou quatro dias na casa da avó. Saiu nua pela casa chorando, pedindo que retornasse. Resmungava falta de afeto, pouca atenção. Gritava suas lamúrias de sempre. Júlio não acompanhou. Pegou o mp4, as chaves e partiu. Débora ficou em pé esperando. Nada aconteceu. Perguntou-se diversas vezes se havia agido mal, qual seria o problema. I can’t believe it’s true, i can’t believe that you don’t want me anymore! Tomou banho, arrumou a cama, depois o quarto, e então cômodo por cômodo.

Um dia inteiro passou e Débora organizava a prateleira de cedês por ano, nome e álbum. O sol refletia luz pela janela da sala de manhã e no final da tarde terminava seu caminho na cozinha. Era fácil perceber a trilha iluminada e contar as horas. Três dias de treino e não precisava mais de relógio. No escritório, em cima da estante atrás do livro de formatura da quarta série encontrou um mapa. Era meio desatualizado e tinha diversas marcações. A letra parecia de Jefferson, seu falecido pai. Olhou para o papel, pediu permissão para a lembrança e teve um ímpeto. Três noites depois voltou para pegar o carro, algumas roupas, muitos cedês, livros e sua idéia de promessa antiga. Era segunda-feira, dia dezessete e fazia calor.

UM: Viaje, sem sair do lugar

2009-02-22T18:50:00.000-08:00

A música estava alta. Não era para incomodar ninguém. A intenção era outra. Qual quer que fosse. Era tão longe, dava para contar as horas dentro daquele forno de carro: uma, duas, três, quatro. Deixa pra lá, é melhor mudar de cedê. All the lonely people... Todas em um lugar só, mas quem se importa de onde vêm? Devem ser enterradas em outra terra. Paralelas. O calor diminui o sol já está baixo, logo serão seis da tarde. Ainda tem chão pela frente.

Segundo as coordenadas do mapa e a quilometragem, Débora deve chegar a Santo André por volta das três da manhã. A parada será para abastecer. “Como mesmo essa viajem começou?” Era o início de cada diálogo imaginário. Suas recordações partiram do pressuposto que uma música despertara o sentido de tudo. Um pouco de insenso ajudou, mas foi a canção, os sentidos, o coração em disparada e I’m only sleeping no toca fitas. Dormira por três noites debaixo da mesma árvore no parque central, quando acordou de súbito ás cinco e meia. Enquanto a cidade se arrumava para o trabalho, Débora despertava para a viajem. Gozado isso.

Quarenta e sete quilômetros mais tarde, com o sol forte no rosto e gosto de rosquinhas de auto-estrada na boca, muita coisa percorria os pensamentos. Cada música tinha a sua função: good day sunshine para despertar, she said she said para gritar bem alto e abrir as janelas (sempre soube que ironic tinha um sentido revolver de ser), tomorrow never knows para dizer eu te amo. O verbo passado é empregado ao afirmar amor. “Amei, muito. Agora foda-se”. As lágrimas ainda estavam ali, perdidas, confundidas com as pálpebras. “Não irei mais enganar-me”, prometia em vão. Sabia que mais um dia ou outro she’s gonna fall in love again and again. Ok, farwell my dear.

A pressa ia dando lugar a ansiedade que dava a vez para a satisfação que trocava de lugar com o cansaço, e o sono vinha no final, para rir da sua cara. Uma parada para o descanso mental, e uma festa interiorana. As barraquinhas enfeitadas de janeiro davam as boas novas, era dia de São Sebastião. Engraçado como tudo é típico: você pode perambular por entre as brincadeiras e rifas, perceber que cada pedaço de gente que se achava por ali, poderia ser os mesmos de outros lugares. Minas, Goiás, Mato Grosso e Pernambuco. O que muda é só um pouquinho de cor por aqui, luz dali.

Havia vários rapazes formosos. Alguns fortes de braço, outros magros de espírito. Oh, my family’s role in the world revolution! ‘O que algumas gotas de álcool não podem fazer por você meu caro’. Tudo bem, depois de alguns gemidos no ouvido nem desconfiará de quem passou por entre as pernas. Cochas talvez. Quem sabe, a jornada é longa e a estrada é sempre bem vinda. Scenic World. Se o mundo coubesse em uma canção, despertaria até as letras presas nos dedos dos mais desavisados. Versinhos de ‘canção’… É melhor correr atrás de outra vódca da barraca dos beijos, antes que o paladar mude.

A noite corria alta. Já não importava tanto saber onde estava, para que serve as estrelas ou ainda se vai sobrar um pouco de amor próprio depois de tudo. Jogue uma moeda para cima e veja o que a sorte lhe reserva. Só não vá ficar preso nela. “Cínico como um amante. Diga mentiras para mim! Parem de sussurrar cantigas e promessas. Vocês, estrelas vagabundas, nunca saberão o que é sofrer, sentir o corpo estremecer, direto do peito para as pernas. Como é mesmo essa cor? Nem sei, nem sei”. Esta noite Débora estava faladeira. Lamentava joelhos, cotovelos e vírgulas.

As divagações são como as águas de um riacho, sempre em uma única direção, lineares. Como chegamos aqui ou como será o futuro, são perguntas sem propósito, mas com um princípio: confundir. Aquele que não sabe quem é, confunde-se fácil com estas divagações lineares, trechos de um pesar sem solução. A busca de Débora, talvez, esteja no final. Quem sabe a resposta não está, justamente, em sua frente. Sussurrante a espera de ser ouvida. Assim, num estalo só. O carro é abastecido, água verificada, não não moço, o óleo está bom. Dá pra chegar a Santos de tarde. São dez e meia e o dia é vinte e um.

O segredo de Abelardo

2009-02-18T04:12:00.001-08:00

"- Queria ver só se você suportaria saber", era a frase de efeito favorita de Marília. Aos dois anos e meio aprendera a andar. Cansada de sentar, resolveu percorrer ereta os caminhos do sofá da sala, o que não durou muito. Aos sete anos quebrou o tornozelo, gritava como se não houvesse amanhã. Sete semanas de agunia e com uma faca de cozinha, tirou seu martírio e deu, novamente, asas aos pés. Quando tinha quatorze, ganhou um diário. Dezessete anos depois de seu nascimento, marília ingressa na faculdade de letras. Mas, só aos vinte dois, algo de muito mágico mudou sua vida de asas em pés e letras na cabeça. O que não a faria esquecer, mesmo depois dos quarenta.

"- Abelardo era um homem bom". As pessoas sempre lembravam deste distinto senhor com bons olhos. Abelardo tinha quarenta e sete quando morreu de súbito. Subiu no prédio para limpar a calha que lhe cansava, escorregou e caiu. Pobre homem, era bom e todos gostavam dele. A disciplina de História da Literatura Holandesa era a favorita dos alunos. Não que seja laaaá uma disciplina interessante e tal... Mas é que Lado, o professor, era muito bacana. Sabia tanta coisa... E sempre que lia algo, podia ser até bula de remédio, que todos paravam para olhar. Os comentários sobre filosofia indiana eram os mais pedidos, mesmo que não fizessem parte da matéria escolar. Apesar do sucesso estrondoso na faculdade, Lado tinha uma faceta pouco peculiar: tinha um verdadeiro dom.

Marília era uma das alunas mais aplicadas do curso. Queria ser filóloga, desde que ganhara o diário em plenos quatorze anos. Onde dava, sempre deixava um recado, para quem quer que fosse, de que ela esteve lá: uma parede, um papel preso em árvore, na calçada em reforma, em livros. Comprava muitos livros, gastava todo o dinheiro do estágio com presentes letrados para os amigos. O professor Abelardo era seu predileto. Quase que um desafio presenteá-lo, já que Lado sabia de tudo. Todo artigo que Marília lhe entregava sobre um livro em lançamento ou antigo, Lado já havia lido. Era difícil, mas era interessante provocá-lo. Instigava a amizade que crescia vertiginosamente.

Todas as tardes, Lado estava repleto de alunos à sua volta. Aproveitava para falar um pouco sobre a cultura universal. Assunto era o que não faltava. Aquela energia contagiava à todos. Os olhos, brilhantes de desejo, chamuscavam o ar com perguntas das mais diversas. Recordar esses tempos traz uma espectativa de que um dia isso tudo possa voltar. Mesmo que apenas em fotos sépia e papéis amarelados. Marília recolheu-se ao lado do professor. Estava meio apreensiva com a briga que tivera com o namorado. Derramava absurdos no rosto marcado pelo sofrimento. Lado percebeu a preocupação da aluna e amiga e resolveu levá-la para um passeio.

No jardim externo do bloco de arquitetura, Lado descrevia como as estações podem interferir na relação dos viventes. Não estamos falando do tempo, e sim da energia que emana de todas as coisas. Como os astros podem influenciar emoções e incitar ações mais drásticas das pessoas. Marília nasceu com o Sol na casa de marte, ascendente em virgem e lua em àries. Naquele momento júpiter transmutava e se relacionava com mercurio e sagitário. A mulher não entendera nada, mas mesmo assim Lado pediu-lhe a mão.

Dali em diante Marília passou desta para uma melhor. Nunca foi tão claro ser o que é, ver o que são. Na leitura do amigo, a mulher mudara de ótica, órbita. Lado era um amigo muito importante, além de especial. Abelardo sabia das coisas. No dia da calha, Marília ficara de passar na casa do professor para entregar os livros da semana. Chegou três minutos mais cedo que o habitual, o suficiente para ver o amigo despencar três andares. Era um homem bom. E foi assim que Marília sempre lembrou do professor de quarente e sete anos. Um homem bom.

P.s: vozes

2009-02-17T09:30:00.000-08:00

Lembra quando nos conhecemos? Estava na parada de ônibus, esperando esperando. Nossa frota não é lá nova e nem rápida. Os motoristas costumam abraçar a groceria no início do dia, até a meia-noite. E de madrugada é mais difícil ainda voltar. Nem lembro mais o que estava fazendo na rodoviária às duas e meia da manhã de quarta-feira (sim, lembro datas e não acontecimentos). Não poderia perder o último corujão. E lá estava: em pé, cansada e com um cigarro equilibrado na ponta dos dedos.

Lá pelas tantas (bem uns trinta minutos de espera), o ônibus chega, entram todos de uma vez, e lota. Nas ruas o único ponto que preenche o espaço vazio é o nosso ônibus, lotado. Como nunca fui a primeira da fila, fiquei lá no meio, sem espaço para mexer meus pés. Agarrada a três livros da escola, fui olhando para o teto (posso garantir-lhes que a vista é das mais 'plenas'), com grande expectativa de chegar sã e salva em casa.

Chegando no final do eixo sul, na curva pra EPGU, o ônibus faz uma curva brusca. Sem querer (porra, estava em pé sem segurar em nada!), desequilibrei-me e pisei no pé de alguém. Não conseguindo identificar o personagem de meu desastre, pedi desculpa em voz alta para todos. Daí em diante um fio de voz ficou empregnado no ar. Era bonita, bem entonada. O homem da minha vida. Já via-me casada com um senhorzinho meia estatura, óculos, cabelo desgrenhado preto, joelhos de marfim e pele de cordeiro. Perdi tanto entre meus pensamentos que desci sem saber o nome da voz.

Algumas semanas depois, peguei um ônibus que fez conexão na rodoviária. De lá partiria para a faculdade. Eram três e quarenta da tarde, um sol de rachar e o desanimo percorria cada milímetro do meu sangue. O senhor humor, também, não era dos melhores. O vento bagunçava as ideias e embaralhava, mais ainda, meus cabelos. Estava cansada. Um rapaz veio a aproximar-se da parada. De longe parecia muito bem apessoado. De perto mais ainda. Ui. Sabe aquele frio na espinha? Aquele que só aquela voz grave no cangote pode oferecer? Então, fui sentindo o coração acelerar. Poxa, o cara é gato e fica do meu lado na parada. A vida é realmente maravilhosa (insira sua ironia aqui sobre vida+maravilhosa+é).

O vento sopra mais forte. As sensações flutuam. Flores de maio caem exalando perfume onírico pelo ar (iés, nós somos bregas).Enquanto isso tudo acontecia ao meu redor, a certeza que meu príncipe encantado de voz melodiosa do ônibus da madrugada estava ali, pertinho e mais pertinho. Ele olha pra mim (acho que vou enlouquecer de emoção). Em dois segundos, mais um momentinho e declaro à ele filhos, datas e bodas de diamente!

Para tudo, maria, que ele vai falar comigo:

''-bla bla bla bla bla".

É isso mesmo. Não consigo lembrar o que ele me disse. Só sei que a voz, o perfume e tudo mais foi embora. Meu deus, ele fala mais fino que minha irmã de dois anos! Então, como falava anteriormente: dois segundos e boom! Cabou-se a imaginação, perdida em uma voz de menininha no cara mais gato e gay que eu já vi. A vida é realmente uma tragédia (insira sua ironia sobre vida+tragédia+é).

P.s: Aaah. O cara da voz! Sim, sim. Era um senhor de setenta e três anos, locutor de rádio, separado e magro, muito magro. Exalava perfume de jasmim. Quase casei com ele, mas desisti quando a ideia de criar filhos sozinha em um apé 3x2 no final do P norte veio à meus olhos.

"anacronismo"

2009-01-29T12:25:00.000-08:00

abre aspas:

seguem por aí sem canto,
palavras vãs.
dizem, por aí, que foram-se todos,
não sei.

depois de tanta discussão,
o que restou, perdeu-se.
enlouqueceu nos cantos da sala.

o fax, o computador, a máquina.
sem prática, sobram.
ocupam espaços de sorrisos por aí.

o fim e o início.
juntos em um só lugar.

fecha aspas.

unir

2009-01-06T09:15:00.000-08:00

caso,
verbo pudesse ser,
torna-me-ia fazer.

caso,
palavra escrita
torna-se-ia, não sei.
desastre, talvez.

caso,
voltasse eu, senhor, ao início,
com tantas palavras
abandonaria este vício,
perdido.

"Si no se mueve el culo, no se come pescado"

2008-12-30T08:23:00.000-08:00

Sem sentido, talvez.

2008-12-29T10:11:00.000-08:00

Como mensagem de final de ano, um amigo enviou um bilhete. Papel de seda, recortes de jornal e três tiras do Jeremias, querido e favorito. Há alguns anos passaram os últimos dias de dezembro trocando bilhetes de boas novas, uma forma divertida de deixar a virada do ano vir sem perder o entusiasmo. Lá, na cidade calma, as mudanças demoram muito para chegar. E, quando o fazem, perdem o sentido de novidade em apenas uns minutos. No bilhete desse ano foram duas mil e oito palavras de incentivo. Motivos de um 'porque não mudar' para o próximo ano. O primeiro promete não mascar mais chicletes (vício). O amigo prometeu ao primeiro parar com os palavrões (outro vício). Lembrou-se de uma promessa velha (do bilheto ano 2000): mudar de cidade. As listas de continuidades estão imcompletas. Depois de tanto tempo, as palavras perderam-se em páginas amareladas pelo tempo, não cumpridas, nomes jogados no tempo. Apesar disso, um novo vínculo foi refeito e novamente ambos reenviaram os bilhetes com recomendações das promessas proferidas por cada um. "Vamos mudar logo, antes que o logo chegue".

Folha do caderno

2008-12-19T02:44:00.000-08:00

Dias frios aqueles. em plena entrada do verão, chovia muito na cidade. O vidro do carro embaçava na mesma velocidade que o ponteiro marcava as marchas. Era de manhã bem cedo. Estava com saudade, George. O nome dele é em inglês mesmo. Nascido na chuvosa plymouth no condado da cornualha. Veio para Brasília estudar. "Quem diabos vem pra cá pra fazer outra coisa?" Se perguntava com frequencia o rapaz. Mas seguimos adiante. Como lhe contava, George era inglês de nascença. Fazia mestrado em história oral. "Oras!" Outra vez... vá, pergunte logo. A inglaterra é percursora no tema, porque estudar aqui?" Não me pergunte, deixe a história correr que já te conto.

Brasília fica a mais de três mil km de plymouth. E ainda tem um oceano que nos certa. Tanto faz. George tinha uma razão. Amor. Talvez seja uma fuga de si mesmo. Fugiu por amor! "Melancólico". Deixe-me continuar. Após perder o pai e o avô no mesmo dia, george fica preocupado com o futuro de sua irmã, cecília e decide viajar pelo mundo com a fortuna herdada e conhecer novos horizontes (desta vez na amplitudo do planalto central). Ok, sei que é fantasia, mas não custa nada dar uma pitada de aventura na história.

Bem, george não veio fugido. Veio à estudo (como já informei). Nos primeiros dias estava resoluto que nunca mais voltaria para a frieza de seu país. Não que as pessoas sejam más, por lá. É que o tempo era frio mesmo. No calor do inverno brasiliense, george colecionava histórias diferentes, pessoas com uma identidade cultural adversa à dele. E foi por isso que george saiu de seu país, para viajar.

"Quanto mais escutava, mais aprendia". Já dizia o provérbio favorito de seu avô, Lucio, quem financiava a fabulosa investigação. Quando jovem, Lúcio viajara pela Àfrica, pela busca de um tesouro antigo. Talvez tenha sido por isso que george, agora então com seus vinte e oito estampados na rosto, abandonara a tão sonhada e querida amada em sua terra natal para sofrer de calor nos trópicos.

Faltam só seis meses. Pensou em voz alta o moço. Seis meses para voltar, e então, o que levarei? Qual tesouro encontrei? Será que fui tão longe por pouco? Eram tantas perguntas, a maioria com resposta, evidente. E isso o preocupava mais. Estava tão longe de seu objetivo. E decepcionar o avô não estava em seus planos. Queria voltar pra casa com algo importante. Algo que fosse excepcional. Assim como o avô levou ao pai, quando moço e ainda na Àfrica. Lúcio era historiador. Encontrara manuscritos antigos dentro de uma das colunas do templo de Esneh. Foi um grande achado na época. O que causou estardalhaço em toda a acadêmia.

George lembrava da história de cor. Queria ser tão grande quando o avô, quanto seu pai. Seria tão bom quanto? Os meses se passaram tão rápido quanto os dias de chuva. No tempo do mestrado visitara o centro-oeste de um imenso país. Suou com o sol, chorou lágrimas de chuva. Tantas coisas boas escutou em buritis, cavalcanti e corumbá. Aprendeu a apreciar o silêncio nas falas dos mais experientes. Aprendera que não precisava saber ler, mas que o se tivesse a habilidade de prever as chuvas, poderia sobreviver a uma escalada na chapada. Escutou, certa vez, que cada coisa tem sua hora e cada coisa tem o seu lugar. E que não adiantava repetir mil vezes a mesma coisa, teria de encarnar na própria pele (perdão ao pleonasmo, mas aprendi assim, como os mais velhos), para depois dizer que sabia de algo.

Envelhecera uns 10 anos em três. E quando novembro chegou, sabia que era hora de despedir-se. Sabia que teria de fazer as malas e que lá fora estava chovendo. Não se despedira do sol. Voltaria para a fria cornualha com o coração pesado e algumas dúvidas na cabeça. Cecília e Sabrina estariam a esperá-lo no campo. Lucio, o avô, estaria em sua rockin'chair, com o olhar inquisidor a perguntar: "o que trouxe para mim, neto?". George tinha medo daquele olhar. Vira o avô fazê-lo em breves momentos durante toda vida, mas sempre o temia. Lucio é um bom avô, sabia agradar os netos e ser carinhoso, mas quando queria ser temido... ah era só esbanjar aquele olhar sobre os pequenos e eles logo corriam para o quarto da vergonha. E era assim, como uma criança indefesa que esse moço barbudo e de olhos castanhos se sentia. Era inglês e tinha olhos castanhos. Lembrança de sua mãe espanhola. Uma graça de mulher, que logo o veria quando pisasse no país natal. Morava em Leeds com o marido, Johannes. Lucio era filho de alemães e gostava de seus nomes. Deu ao único filho, johannes, o nome e tudo o que mais importante juntou na vida. E como retribuição, seu filho o presenteou com os pequenos, Cecília, George e Sabrina, seus três tesouros, que vivem com o avô na fria cornualha.

Já não era sem tempo, o avião decolou. George olhou triste para a cidade, mas logo apareceu um fio de sorriso torto nos lábios do rapaz. Falta pouco para o encontro. O moço estava que tava nervoso. Dentro do carro, trocava as palavras, brincando com as sílabas. Mais um minutos.

Na soleira da porta, george se ateve. Não entrou. Deu um beijo carinhoso nas irmãs. "Entre, meu querido!", bradou Sabrina. A pequena estava crescida. Tinha dezessete anos. Vui o olhar triste do irmão, aquele olhar de quem esqueceu algo e resolveu chamar Cecília. Era o abraço da irmã do meio, tão cheio de calor que o faria lembrar. Sempre que esquecia de algo, bastava abraçá-la, que george lembrava no ato do que se tratava.

E lembrou.

"Onde está Lucio?"
"Na cadeira de balanço, a sua espera", disse Cecília.

Ia bater na porta, mas seu coração batia tão mais forte contra o peito que nem precisou anunciar sua presença. Lucio já era cego e muito velho. Pareceu para george, que os três anos longe de casa o envelheceram mais. "Chegue mais perto, quero ver-lhe o rosto". George se aproximou. E quando as mãos de Lucio tocaram os olhos de George aconteceu de tudo se tornar tão claro quanto a àgua, tão saboroso quanto os sanduíches do luiz, tão bom quanto a risada da yara, tão gostoso quanto o abraço de melina, tão, tão... "Vamos, termine logo, o que aconteceu?". Bom. Aconteceu o que deveria acontecer. George devolveu para o avô todas as maravilhas que registrou em Brasília. Descreveu cada recanto, as pessoas, os costumes. Disse do artesanato, das cachoeiras. E os olhos de Lucio foram clareando. Era como se o avô pudesse tocar nas memórias de viajem do rapaz. E voltou a ver. Voltou a correr. E por todo aquele momento, pode viver o que se passara com o neto. Voltou a ter vinte e oito anos e muitas viagens pra fazer. O frescor das notícias de juventude o tornou um deles.

Ao fechar a porta, toda a jovialidade ficara na sala com Lucio. Eram tempos de mudança. E o que George, o moço, foi buscar, o homem George trouxe consigo: as lembranças de outros... sempre vívidas.

Elos

2008-12-16T09:59:00.000-08:00

Era um pássaro. Falaram certa vez que Vivia no mungubá. E o que
é mungubá? Não faz sentido. Ok, deixa pra lá. Voltando a
história: era um pássaro e vivia num mungubá. O estado era
imenso, assim como o mar que banha o meu país. E as àrvores,
nossa, as àrvores pareciam pessoas gigantes a conversar. Já
reparou o farfalhar dos galhos durante a ventania? Se bem que
por lá não venta muito, mas chove. Chove bastante o tempo
inteiro. A pele fica úmida. O cabelo seco na raiz e molhado nas
pontas. Agora sei bem porque índio se banha o tempo todo. Os
porcos corriam no mato. Muito tempo atrás, vários fazendeiros
resolveram cultivar porco. Aí faliram. Foram-se todos. Sobraram
os porcos, que correm ferozes pela mata até o ribeirinho. A
àgua é barrenta. Lembra-se, está chovendo. As crianças pulam
das pontes de mungubás cortados de qualquer modo. Agora contei. Já entendeu? As flores parecem brochas de barbeiro. Procure, um dia vai compreender. Jura que é fácil assim, plantar e colher? Rapaiz, tem em tudo que é cidade. E então, porque fica tão grande assim no final? Conto mais tarde, agora é só ligar os pontos.

colours

2008-12-12T10:41:00.000-08:00

De férias. Por enquanto.

Feliz Natal

2008-11-28T02:56:00.000-08:00

Sinto muito. Existem tantas maneiras de desculpar-se. Às vezes, não dá tempo de despedir-se. Tchau, então. Mas... e se uma das partes não quiser ouvir? E se eu não quiser? Adeus, então? É isso? Não. Tem mais coisa para falar. Falta um abraço. Um beijo de despedida. Não quero esquecer seu cheiro. O sabor das conversas. Como você fala bem! Sinto muito. Volta logo? Este ano ainda não nos vimos. Passou tanta coisa. Foram muitos anos em um só, vidas em uma. Crescemos em direções opostas, mas como a roda da vida sempre nos recorda, algum dia nos reencontraremos. Não era para ser um texto de despedida. Nem de memórias. Tão pouco de reencontro. Não queria que fosse em primeira pessoa. E as palavras? Essas se repetem. Estas, essas, nessas, nestas, vias, curvas, tesouras, árvores, vidas, emoções, transformações, concomitâncias, destinos, realizações, mudança, retorno.

Lembra?

Falta tempo

2008-11-21T05:21:00.000-08:00

tem tempo que nao venho aqui. falta tempo para completar as coisas. o semestre está terminando. dá tempo de começar de novo? e se não der certo? espero que não fujas de mim. fugir é com gê ou jota? esqueci. revisei o projeto duas vezes. não, tres vezes. ou será que foram muitas? vai dar tempo de começar a filmar. e pra editar? o tempo parece que muda! já tá chovendo, veja! vou acender. não não, apaga isso. deixa pra lá. e então, como está o trabalho? difícil comprovar. vamos tomar café daqui há cinco minutos. o despertador nao tocou. mais cinco minutinhos, vai. deita aqui. ainda tá escuro. tá bom. vamos juntos.

o tempo mata. fere. estanca.

Do Sabor

2008-11-16T15:54:00.001-08:00

Teu cheiro tem a cor do ar.
Tua luz tem gosto de arco-íris.

2008-11-14T04:16:00.000-08:00

“A música é o barulho que pensa.
A música é o verbo do futuro.”
Vitor Hugo